MARKEZA

About me:

Una partida disonante, una sola custodia matutina. Después de lavarme la rutina a cuestas descubrí que mi mundo necesita un poco de teoría, que quizás toda la práctica no es suficiente.

Todo lo que quiero son tres días. Uno, para hacer todo lo que en la vida hay que hacer, y dos para escribir.

Me hiero, cada vez que pienso en la repugnante mentira, y en el inmisericordioso recelo, se prende mi cuerpo como un vapor sobervio cuando veo a mi lado el fingimiento. Soporto la ira, y soporto el destierro pero no puedo dejar de mirar con asco el inadmisible atropello.

A espensas de todo eso me cambio por llanto, y abandono lo poco que poseo por sólo dejar posando su interminable consuelo.

ALBA

En resumidas cuentas sacaré al alba de mis placeres,

Agradeceré por los buenos momentos al vino y a la palta.

Secaré mi ropa bajo el sol candente de marzo, prenderé una chimenea de azúcar dorada en el sur.

Hablaré de las palabras exclusivas, esas que cuesta encontrar en la feria del miércoles.

Escucharé unos acordes no míos, y contemplaré cada luna llena hasta que mengüen mis ojos.

Gritaré a la inmensidad de un bosque sólo, cual castillo sin monarca, y le diré al eco:

Sé mi amigo y habla.

Partiré de aquí a tierras muy lejanas y soñaré siempre el mismo sueño, El alba.

AFRAID

He tardado en darme cuenta de que todas mis prendas son negras, de que las mañanas de Domingo son desiertas. He tardado en darme cuenta que he crecido desde ayer, que las hortensias dejaron de nacer. He tardado en darme cuenta de tus manos, ya no están más aquí.

¿En qué momento cambió mi brújula? ¿En qué momento dejó la tómbola de darme el seis? ¿En qué momento dejamos de mirarnos? ¿En qué momento se fugaron las estrellas, las fugases que solíamos tener? ¿En qué momento dejé que te fueras? aún no lo sé.

Me prestaste esas energías en aumento que formaban tus sonrisas para que pudiera hacer un concierto en la luna con las mías, movilidad que se acallaba con una palabra, con un susurro tuyo,honesto.

Déjame que te llore con lágrimas incineradas bajo tu cobertizo piratero, ahogarme quiero. aterrizar mis sienes bajo la tibieza de tu recuerdo, mirar las hojas caer de la encina mientras muero.

AL AMOR

Al amor, a ese que nos arranca el alma de una sola llamada.

Al amor, a ese que nos define la vida, que nos amarra.

Al amor, a ese que no se acaba, aunque no perdonemos, que no se termina cuando queremos.

Al amor,que sella nuestras almas como a fuego.

TIARA

Ella se confesó a sí misma Santa, santa de los poetas, y mutiló dos de sus dedos de culpa, por si por enterrarlos creciera trigo, mas no hubo trigo, ni espigas, ni cizaña siquiera. Sólo hubo sangre, una negra sangre amarga.

Alejada solo de las luces que opacan la fría tiara que rosa las horas de sudor elegante, pero siempre sudor. Apiadándose de sus propios despojos, entró en la franja de lo insaciable y superó a la fortuna incauta en una solitaria música. La tiara volcó  desde su frente plácida unas horas después, dejando cintas delgadas volando en caída lenta. Una grieta apasionada la recibió en un suelo ajedrecista, y sus miradas de sal se mudaron sin que nadie las enterrara.

DESTIERRO

Tengo al amor en un destierro, para tratar de olvidarlo, entre un desierto agrio, café claro lo abandoné vendado. Mis míseras, mis tórtolas se complacen, se buscan entre ellas deshojándose, para hayar en las pecas de un adolescente el solapado humor de un aullido, incandescente, podrido.

Tengo al amor en un destierro, porque sé que mientras esté desterrado, yo estaré a salvo. Mas en el tortuoso luto de su duelo, yo muero; desgarrándo al amor, a ése amor emancipado, amor de locos, amor de ancianos, amor de cada uno de mis años.

FEELING

Recorreré hasta la última letra mil cuatrocientas treinta y nueve veces hasta entenderte. Disiparé uno tras otro los teoremas de tus frases mudas y voz inquietante, hasta entenderte. Hasta dejar de guardar el rencor en una milenaria caja de cenizas, y decidir que la vida hay que vivirla y que las argollas tras los años ya no brillan, y que las bellas margaritas, se marchitan.

LEJANAS PALABRAS

Lejanas, lejanas palabras que necesité algún día, y no me las diste. Paso de lo violento a lo tierno en un sólo gesto, en un único y maldito sentimiento. ¿Por qué me buscas ahora, cuando los carbones han transformado su velo? ¿Cuando las llamas incandescentes te aburrieron?

¿Por qué me niego a vivir en el destierro? retorno siempre a tus lejanas y aristócratas miradas mercenarias de aburrimiento. No, no recibo consejos, me buscaste en un instante demasiado lejos.

SIETE DE ABRIL

Unas sombrías notas de fin, se desparraman en mí preguntandome que es lo que tengo. Un angosto pasillo de ensueños que no sé a donde llega, tengo. Tengo unos libros de diseño de libros, y unos lapices indios que no conocen lo que saben hacer. tengo fotos que denuncian el pasado, y la música, como olvidarla, es una señorita sentada en unos inescrupulosos bancos, a veces se muestra violenta, creo que se aburre dentro de un sonido.

Cuando la música se vuele de tu lado, y las azucenas comienzen su fallecimiento, cuando las frias gotas de otoño malo irrumpa a tu ventana, abrazándola en un abrazo muerto, sabrás que un término de vida se aproxima, una nueva tonelada de sentimientos sin sentido. Y sólo estaré yo, aún, yo y el destino frente a frente, le diré que pienso de él, y el medirá lo que espera de mi, le diré que no juege conmigo y se reirá sarcástico mostrandome sus dientes amarillos. Cuando el destino acabe su risa y deje de mostrarme sus dientes, le diré que observe, y mantenga su vista en mi.

PASION

Mis multitudinarias ganas de seguir siendo igual, y a la vez dejar de ser la misma, se mezclan en dos diferentes rios. Entre las mil quinientas vueltas de lo incógnito deambúlo bajando las miradas y dejando tan sólo el paso insufrible del tiempo en un sólo frasco tibio plagado de alondras de olvido quieto.

La Pasión se tiñó de carmesí sobre tus muslos deshojados, vertiste las últimas gotas tibias sobre viñedos de sensaciones arrolladoras, dionisiácas.

El fuerte paladar de las rosas te llama diosa, y la luna rebosante en antaño tinto iluminan tu vientre, que despliega claras y biznagas saetas llamandote única.

ESTELA

Es una loca posada de inhumanas sensaciones que transitan por tus venas desviandote, matándote. Como una ola de arroyos incensatos que se burlan de tu llanto.

Mi agua, mis escuálidas gotas de llanto, despampanante cólera dibuja una estela sin frontera sobre la palma de mi mano tibia, unas últimas, dolorosas penas agrietándose calladamente en mis venas rosas malditas y ciegas.

Es una tormenta de acalladas penas el alma que en dolor muera. Mis ojos, mis púrpuras cejas desengañan las pálidas viejas y disonantes corcheas de un armonio sin pulso frío, de holgadas e inútiles vendas.