TO CESC

Pareces a veces la sonrisa perfecta otras vidas, otras guerras.disimulo el encanto con que se nutren mis huesos cuando escribes, cuando piensas, cuando te retractas. Tiemblo, sí aunque sea duro para una llama como yo gritármelo dentro de mÍ misma al compás del eco que dejas al irte. rápido, rápido de pronto partes, como si temieras tu tiempo mirando un punto fijo. Nos encontramos invisibles un día de Enero, tras una ola, un medio. tras tus ojos quizás un desprecio, en el fondo nos tenemos miedo. Y yo más, porque mi dormir es puro, y el tuyo fiero. Después de todo las palabras nunca nos coincidieron, eres tú y soy yo un destino incierto, mitad ternura, mitad destierro. Ni aún la madre con sus polluelos, alcanza la inmensidad de tu cielo.

ANCORA TU

Ancora, libre, estrondosa sustancia miro admirada como prendéis a una las llamas. Hoy que muero, hoy que dejo de decir tosquedades, que ya no pienso en que te quiero. Y por mas lejos que esté la enterrada luz, y los profane tu recuerdo apostador, eternas las noches admiraré tibia, dejando las lagunas de tonos tornasol.
Prudente, quién lo es del todo? a veces la niebla no muestra el lodo y yo que acuso al longevo, necesitado que busca auxilio, que pide apoyo, asilo. Y la moral? esa se duerme taciturna bajo las entidades glamorosas de un destierro, la luna plata, caracolas segidlas sin rumbo fijo desplazarse de arribo al cielo y el crudo cuchillo sin filo condenado tristemente al infierno.

CONVALESCENCIAS

Reconocer las fronteras mas turbias de una esperanza muerta que no afloja sus pétalos amarillos, Sino que trata por todos lo medios taciturnos de propagar su arriesgosa mortandad. Y por si fuera poco intimída mis miradas más sombrías bajo un cotidiano placer instantáneo de voces inhumanas, extraordinarias.

Me desvelo tras copas azules, en un eco sin fin de alivios y éxtasis prohibidos que se pasean en una cotidiana tentación. Reconocer a los demás como a ti mismo, desconcertante, disconforme, como un itinerario que no estás dispuesto a cumplir, o como unas ramas despejadas por inservibles. Me miran de nuevo las proteas con su eterno florecer, pidiéndome bajo las luces antiguas que haga como ellas, más, es acaso mi melancolía esclava de las naturas perfecciones? o es que para vivir el segundo hay que rendirse a las tentaciones?

PLACER

Veinte palillos de fósforos iluminaban el placer, instancias de cuevas eternas que reflejaban emblemas, dilemas. sobre un añejado colchón sucio de porquerías azules y de memorias irrecordables. Allí comenzó a construir su sitio, derribó la maleza que le tapaba el alma y dejó que el viento tronara de nuevo sobre su nube, la de siempre. ¿que sería entonces de los tesoros para ella tan apreciados? del terreno de púrpura, del caballo sin frenos? de la foto de sus padres sin padres? dejó que la tierra llamara a lo inservible y ella sanó su cuerpo envejecido y retrocedió, si, hasta el seno de su madre y le pidió un favor, a gritos desde las entrañas moribundas. Quizo que la luz terrena le recibiera de nuevo. ya no una nalgada fría de la muerta inmaternal, ni las lagrimas pulcras invisibles ahora su madre, esta vez ella. sus ojos vagabundos y perdidos en un punto celeste, los mismos que había atravesado por años en aquel único retrato suyo estaba allí con una sonrisa mezclada en sollozoS. sí había atravezado el papel y vuelto real.

LAS HORAS

El eco de estas horas se beben las fuerzas de una jornada. crudas muertas, asoladas, sin manchas grises que escapen de las luces clandestinas, sin espantapájaros mediocres que arriben en la esquina ¿qué es eso? y ¿quien lo dijo? ¿quien soy yo y quien mi enemigo? las cosas a veces son tan grises como la plata, borrados como las túnicas de los collados soy de sol, soy del agua y de Plutón. La arrogancia se encendió una mañana veinteañera cuando preguntó quien era yo, y no supe ni decir que creo en Dios. Es que acaso, ¿tendré perdón? ¿o solamente he de exiliarme en Plutón? el eco de estas horas consumieron las angustias y el temor calló a la arrogancia en un horrible rincón preguntándose a tientas susyugando en la penuria ¿tendré yo razón?

MARKEZA

About me:

Una partida disonante, una sola custodia matutina. Después de lavarme la rutina a cuestas descubrí que mi mundo necesita un poco de teoría, que quizás toda la práctica no es suficiente.

Todo lo que quiero son tres días. Uno, para hacer todo lo que en la vida hay que hacer, y dos para escribir.

Me hiero, cada vez que pienso en la repugnante mentira, y en el inmisericordioso recelo, se prende mi cuerpo como un vapor sobervio cuando veo a mi lado el fingimiento. Soporto la ira, y soporto el destierro pero no puedo dejar de mirar con asco el inadmisible atropello.

A espensas de todo eso me cambio por llanto, y abandono lo poco que poseo por sólo dejar posando su interminable consuelo.