SIETE DE ABRIL

Unas sombrías notas de fin, se desparraman en mí preguntandome que es lo que tengo. Un angosto pasillo de ensueños que no sé a donde llega, tengo. Tengo unos libros de diseño de libros, y unos lapices indios que no conocen lo que saben hacer. tengo fotos que denuncian el pasado, y la música, como olvidarla, es una señorita sentada en unos inescrupulosos bancos, a veces se muestra violenta, creo que se aburre dentro de un sonido.

Cuando la música se vuele de tu lado, y las azucenas comienzen su fallecimiento, cuando las frias gotas de otoño malo irrumpa a tu ventana, abrazándola en un abrazo muerto, sabrás que un término de vida se aproxima, una nueva tonelada de sentimientos sin sentido. Y sólo estaré yo, aún, yo y el destino frente a frente, le diré que pienso de él, y el medirá lo que espera de mi, le diré que no juege conmigo y se reirá sarcástico mostrandome sus dientes amarillos. Cuando el destino acabe su risa y deje de mostrarme sus dientes, le diré que observe, y mantenga su vista en mi.