ALBA

En resumidas cuentas sacaré al alba de mis placeres,

Agradeceré por los buenos momentos al vino y a la palta.

Secaré mi ropa bajo el sol candente de marzo, prenderé una chimenea de azúcar dorada en el sur.

Hablaré de las palabras exclusivas, esas que cuesta encontrar en la feria del miércoles.

Escucharé unos acordes no míos, y contemplaré cada luna llena hasta que mengüen mis ojos.

Gritaré a la inmensidad de un bosque sólo, cual castillo sin monarca, y le diré al eco:

Sé mi amigo y habla.

Partiré de aquí a tierras muy lejanas y soñaré siempre el mismo sueño, El alba.

DESTIERRO

Tengo al amor en un destierro, para tratar de olvidarlo, entre un desierto agrio, café claro lo abandoné vendado. Mis míseras, mis tórtolas se complacen, se buscan entre ellas deshojándose, para hayar en las pecas de un adolescente el solapado humor de un aullido, incandescente, podrido.

Tengo al amor en un destierro, porque sé que mientras esté desterrado, yo estaré a salvo. Mas en el tortuoso luto de su duelo, yo muero; desgarrándo al amor, a ése amor emancipado, amor de locos, amor de ancianos, amor de cada uno de mis años.

SIETE DE ABRIL

Unas sombrías notas de fin, se desparraman en mí preguntandome que es lo que tengo. Un angosto pasillo de ensueños que no sé a donde llega, tengo. Tengo unos libros de diseño de libros, y unos lapices indios que no conocen lo que saben hacer. tengo fotos que denuncian el pasado, y la música, como olvidarla, es una señorita sentada en unos inescrupulosos bancos, a veces se muestra violenta, creo que se aburre dentro de un sonido.

Cuando la música se vuele de tu lado, y las azucenas comienzen su fallecimiento, cuando las frias gotas de otoño malo irrumpa a tu ventana, abrazándola en un abrazo muerto, sabrás que un término de vida se aproxima, una nueva tonelada de sentimientos sin sentido. Y sólo estaré yo, aún, yo y el destino frente a frente, le diré que pienso de él, y el medirá lo que espera de mi, le diré que no juege conmigo y se reirá sarcástico mostrandome sus dientes amarillos. Cuando el destino acabe su risa y deje de mostrarme sus dientes, le diré que observe, y mantenga su vista en mi.

PASION

Mis multitudinarias ganas de seguir siendo igual, y a la vez dejar de ser la misma, se mezclan en dos diferentes rios. Entre las mil quinientas vueltas de lo incógnito deambúlo bajando las miradas y dejando tan sólo el paso insufrible del tiempo en un sólo frasco tibio plagado de alondras de olvido quieto.

La Pasión se tiñó de carmesí sobre tus muslos deshojados, vertiste las últimas gotas tibias sobre viñedos de sensaciones arrolladoras, dionisiácas.

El fuerte paladar de las rosas te llama diosa, y la luna rebosante en antaño tinto iluminan tu vientre, que despliega claras y biznagas saetas llamandote única.

ESTELA

Es una loca posada de inhumanas sensaciones que transitan por tus venas desviandote, matándote. Como una ola de arroyos incensatos que se burlan de tu llanto.

Mi agua, mis escuálidas gotas de llanto, despampanante cólera dibuja una estela sin frontera sobre la palma de mi mano tibia, unas últimas, dolorosas penas agrietándose calladamente en mis venas rosas malditas y ciegas.

Es una tormenta de acalladas penas el alma que en dolor muera. Mis ojos, mis púrpuras cejas desengañan las pálidas viejas y disonantes corcheas de un armonio sin pulso frío, de holgadas e inútiles vendas.

TO CESC

Pareces a veces la sonrisa perfecta otras vidas, otras guerras.disimulo el encanto con que se nutren mis huesos cuando escribes, cuando piensas, cuando te retractas. Tiemblo, sí aunque sea duro para una llama como yo gritármelo dentro de mÍ misma al compás del eco que dejas al irte. rápido, rápido de pronto partes, como si temieras tu tiempo mirando un punto fijo. Nos encontramos invisibles un día de Enero, tras una ola, un medio. tras tus ojos quizás un desprecio, en el fondo nos tenemos miedo. Y yo más, porque mi dormir es puro, y el tuyo fiero. Después de todo las palabras nunca nos coincidieron, eres tú y soy yo un destino incierto, mitad ternura, mitad destierro. Ni aún la madre con sus polluelos, alcanza la inmensidad de tu cielo.

ANCORA TU

Ancora, libre, estrondosa sustancia miro admirada como prendéis a una las llamas. Hoy que muero, hoy que dejo de decir tosquedades, que ya no pienso en que te quiero. Y por mas lejos que esté la enterrada luz, y los profane tu recuerdo apostador, eternas las noches admiraré tibia, dejando las lagunas de tonos tornasol.
Prudente, quién lo es del todo? a veces la niebla no muestra el lodo y yo que acuso al longevo, necesitado que busca auxilio, que pide apoyo, asilo. Y la moral? esa se duerme taciturna bajo las entidades glamorosas de un destierro, la luna plata, caracolas segidlas sin rumbo fijo desplazarse de arribo al cielo y el crudo cuchillo sin filo condenado tristemente al infierno.

CONVALESCENCIAS

Reconocer las fronteras mas turbias de una esperanza muerta que no afloja sus pétalos amarillos, Sino que trata por todos lo medios taciturnos de propagar su arriesgosa mortandad. Y por si fuera poco intimída mis miradas más sombrías bajo un cotidiano placer instantáneo de voces inhumanas, extraordinarias.

Me desvelo tras copas azules, en un eco sin fin de alivios y éxtasis prohibidos que se pasean en una cotidiana tentación. Reconocer a los demás como a ti mismo, desconcertante, disconforme, como un itinerario que no estás dispuesto a cumplir, o como unas ramas despejadas por inservibles. Me miran de nuevo las proteas con su eterno florecer, pidiéndome bajo las luces antiguas que haga como ellas, más, es acaso mi melancolía esclava de las naturas perfecciones? o es que para vivir el segundo hay que rendirse a las tentaciones?

PLACER

Veinte palillos de fósforos iluminaban el placer, instancias de cuevas eternas que reflejaban emblemas, dilemas. sobre un añejado colchón sucio de porquerías azules y de memorias irrecordables. Allí comenzó a construir su sitio, derribó la maleza que le tapaba el alma y dejó que el viento tronara de nuevo sobre su nube, la de siempre. ¿que sería entonces de los tesoros para ella tan apreciados? del terreno de púrpura, del caballo sin frenos? de la foto de sus padres sin padres? dejó que la tierra llamara a lo inservible y ella sanó su cuerpo envejecido y retrocedió, si, hasta el seno de su madre y le pidió un favor, a gritos desde las entrañas moribundas. Quizo que la luz terrena le recibiera de nuevo. ya no una nalgada fría de la muerta inmaternal, ni las lagrimas pulcras invisibles ahora su madre, esta vez ella. sus ojos vagabundos y perdidos en un punto celeste, los mismos que había atravesado por años en aquel único retrato suyo estaba allí con una sonrisa mezclada en sollozoS. sí había atravezado el papel y vuelto real.

LAS HORAS

El eco de estas horas se beben las fuerzas de una jornada. crudas muertas, asoladas, sin manchas grises que escapen de las luces clandestinas, sin espantapájaros mediocres que arriben en la esquina ¿qué es eso? y ¿quien lo dijo? ¿quien soy yo y quien mi enemigo? las cosas a veces son tan grises como la plata, borrados como las túnicas de los collados soy de sol, soy del agua y de Plutón. La arrogancia se encendió una mañana veinteañera cuando preguntó quien era yo, y no supe ni decir que creo en Dios. Es que acaso, ¿tendré perdón? ¿o solamente he de exiliarme en Plutón? el eco de estas horas consumieron las angustias y el temor calló a la arrogancia en un horrible rincón preguntándose a tientas susyugando en la penuria ¿tendré yo razón?